um espetáculo!!!

Dois poemas de Adonis (pseudônimo de Ali Ahmad Said Esber)

“Guia para viajar pelas florestas do sentido” 

O que é o caminho?
anúncio de partida
escrito em folhas que o pó desenhou.

O que é a árvore?
lagoa verde cujas ondas são o vento.

O que é o vento?
alma que não quer
habitar o corpo.

O que é a morte?
carro que leva
do útero da mulher
ao útero da terra.

O que é a lágrima?
guerra perdida pelo corpo.

O que é o desespero?
descrição da vida na língua da morte.

O que é o horizonte?
espaço que se move sem parar.

O que é a coincidência?
fruto na árvore do vento
caindo entre as mãos
sem se saber.

O que é o não sentido?
doença que mais se propaga.

O que é a memória?
casa habitada só
por coisas ausentes.

O que é a poesia?
navios que navegam, sem portos.

O que é a metáfora?
asa aliviando
no peito das palavras.

O que é o fracasso?
musgo boiando no lago da vida.

O que é a surpresa?
pássaro
que escapou da gaiola da realidade.

O que é a história?
cego a tocar tambor.

O que é a sorte?
dado
na mão do tempo.

O que é a linha reta?
soma de linhas tortas
invisíveis.

O que é o umbigo?
meio caminho
entre
dois paraísos.

O que é o tempo?
veste que usamos
sem poder tirar.

O que é a melancolia?
anoitecer
no espaço do corpo.

O que é o sentido?
início do não sentido
e seu fim.

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O SACRE

Seja!

Vieram os pássaros e amalgamaram-se:            é pedra e pedra.

Seja!

Despertarei ruas e noite

e juntos passaremos pelas árvores.

Os ramos serão malas verdes

e o sonho, travesseiro no intervalo das viagens.

A manhã persiste       e estranha

imprime seu rosto em meu segredo.

Seja!

Despontou um raio     chamou-me uma voz

desde os confins das muralhas...

E rezei...

sussurrei rente às pedras

e li as estrelas: tomei seus pontos

e apaguei-os.

Meu desejo é um mapa

e nele o meu sangue e as entranhas.

Se soubesse, como o poeta, mudar as estações,

se soubesse conversar com as coisas,

enfeitiçava a tumba do pequeno cavaleiro no Eufrates,

a tumba do meu irmão na margem do Eufrates

(morreu, não teve bálsamos, nem enterro, nem orações).

Eu diria às coisas e estações

“Juntai-vos como se junta o ar,

estendei-me o Eufrates;

verta a água verde

como a oliva verte em meu sangue enamorado,

no meu tempo ancião”.

Se soubesse, como o poeta, tomar as núpcias das plantas,

cobriria estas árvores com crianças.

Se soubesse, como o poeta, domar o insólito

faria nuvem de cada pedra

para fazer chover sobre a Síria e sobre o Eufrates.

Se soubesse, como o poeta, mudar a hora da morte

se soubesse ser profecia, que adverte ou dá sinal,

eu gritaria

“Ó, nuvens, condensai-vos, chovei

em meu nome sobre a Síria e sobre o Eufrates.

Por Deus, nuvens...”

Abriram-se os céus, e

da poeira fizeram-se livros,

e Deus estava em cada livro.

Sem dormir...

pedra alguma dorme em meu rosto,

miragem alguma retém o meu olhar.

Um sinal vem do Eufrates:

Sou aquele que habita em teu colar, ó pomba

em teu bando migratório, ó gaivão.

Sou como o adivinho,

espalho signos e visões

no horizonte, e em muitas línguas.

Sou o Eufrates e sou a Península.

Um sinal...

Devagar, minha saudade...

O Sacre nas veias secas, nas urbes do pensamento íntimo.

O Sacre, como halo gravado no portal da Península.

O Sacre, saudoso e confuso entre o sonho e o pranto.

O Sacre, em seu desespero criador, no labirinto,

ergue, no cume, no fundo do fundo, o Alandalus profundo.

De Damasco ao Ocidente, o Alandalus,

levando a colheita do Oriente.

O Sacre escreve ao espaço, esse desconhecido generoso,

a pedir-lhe um lugar... limpo, como o espaço nas veias.

O Sacre acena a outros sacres —

cansado, levam-no os dédalos, levam-no as rochas.

E ele se inclina, alimentando as rochas, alimentando os dédalos,

o rosto avante, o sol por encalço.

O espaço é fornalha

e os ventos, velha a tecer contos,

e os sacres, cortejo a abrir o céu.

Como um amante, audacioso,

juvenil, de paixão audaz,

ergue o Alandalus profundo

ergue-o para o Mundo — esse novo santuário.

Todo espaço em seu nome é livro.

Todo vento em seu nome é hino.

Tradução: Michel Sleiman